Не ясень, не сосна, то — просто ветка,
Стучится в мой завьюженный порог,
По снегу бьет оторванной манжеткой
Подкидыш экзотических пород.
Мой дом — совсем не гиблое местечко.
Не рай, но теплый угол обретешь,
Расправишь свое древое сердечко,
А то и впрямь — оттаешь, расцветешь.
Сюжет зимы с закруткой трехгрошовой —
Сквозь тротуарный строй календаря
Лучится зелень в банке трехлитровой
На фоне чумового декабря.
Пока, дитя, огнем зеленым светишь,
У той же сказки буду я в плену.
Ты в солнце моей комнаты поверишь,
А я поверю в скорую весну.